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La nuit, les lames de son envie ne rasent plus que l'ennui... Les alcoolos sont gris. (Je ne crois pas faire ici quelconque prophétie.) J'avais, à cette occasion, dévié des nymphes de vent, contre marées et vendredi, dimanche, confins de cet océan. Maintenant que vous savez cela, tous les espoirs restent permis.

La connaissance est un papillon. Le voilà larve, au point d'assemblage de son évolution du ver encore rampant. Et bien avant qu'il ne sorte de sa chrysalide au soleil printanier du levant et fasse le Grand Paon de Nuit Soufre Apollon Belle Dame Silène Sphinx de l'Euphorbe Uranie Vanesse Azuré d'Arion Ecaille Chinée... Gouttelettes de rosée aux myosotis, jardin de jouvence, pavots fleuris, ombilic de Vénus danse, voltige au moulin de Coulmier.