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"C'era qualcosa in me che chiamava gli abbandoni". Adriana è come un vento, irrompe sempre nella vita di sua sorella con la forza di una rivelazione. Sono state bambine riottose e complici, figlie di nessuna madre. Ora sono donne cariche di slanci e di sbagli, di delusioni e possibilità, con un'eredità di parole non dette e attenzioni intermittenti. Vivono due grandi amori, sacri e un po' storti, irreparabili come sono a volte gli amori incontrati da giovani. Ma per chi non conosce la lingua dell'affetto è molto difficile aprire il cuore.

In una Seoul rovente e febbrile, una donna cerca di recuperare la parola che ha perso in seguito a una serie di traumi. Nell'aula semideserta di un'accademia privata incontra lo sguardo dell'insegnante di greco, che sta perdendo la vista. Tra di loro nasce un'intimità intessuta di penombra e di perdita, grazie alla quale la donna riuscirà forse a ritornare in contatto con il mondo.

Tra i 7 e i 14 anni la piccola Neige viene regolarmente violentata dal suo patrigno. Nel 2000 Neige sporge denuncia e l’uomo viene condannato. Vent’anni dopo, Neige trova la forza di raccontare ciò che le è capitato. Un libro, che usa la scrittura come un martello, attraversato da una domanda: colui che ha creato l’agnello ha creato anche la tigre? Candidato al Premio Strega Europeo 2024.

Una palestra comunale, decine di cadaveri che saturano l'aria di un «orribile tanfo putrido». Siamo a Gwangju, in Corea del Sud, nel maggio 1980: dopo il colpo di Stato di Chun Doo-hwan, in tutto il paese vige la legge marziale. Quando i militari hanno aperto il fuoco su un corteo di protesta è iniziata l'insurrezione, seguita da brutali rappresaglie; Atti umani è il coro polifonico dei vivi e dei morti di una carneficina mai veramente narrata in Occidente.

Un vasto cimitero sul mare. Migliaia di tronchi d'albero, neri e spogli come lapidi, su cui si posa una neve rada. Da anni questo sogno perseguita la protagonista Gyeongha che, dopo una serie di dolorose separazioni, si è rinchiusa in un volontario isolamento. Sarà il messaggio inatteso di un'amica a strapparla alla sua vita solitaria: quando Inseon, bloccata in un letto d'ospedale, la prega di recarsi sull'isola di Jeju per dare da bere al suo pappagallino e Gyeongha si affretta a prendere il primo aereo.

Un uragano minaccia Bois Sauvage, in Mississippi. In un avvallamento chiamato la Fossa, tra rottami, baracche e boschi, vive la famiglia Batiste: un padre, tre fratelli e Esch, quindici anni, unica ragazzina in un mondo di uomini. Legge e rilegge la storia di Medea e Giasone, è innamorata di Manny, e scopre di essere incinta. Nei dodici giorni che scandiscono l'arrivo della tempesta, il legame tra i fratelli e la fiducia reciproca si rinsaldano, uniche luci nel buio della disgrazia incombente.

Non è facile provare simpatia per Nat, la giovane traduttrice spigolosa protagonista della storia, né capire cosa l'abbia spinta ad abbandonare Madrid per vivere in un luogo sperduto chiamato La Esquapa. E fino all'ultimo non sarà facile neanche capire esattamente quale sia l'amore che dà il titolo al romanzo. Eppure le parole di Sara Mesa ci guidano sicure e precise attraverso una vicenda che non ci lascia tregue e che una volta conclusa continuerà a farci pensare.

È dentro le stanze che le famiglie crescono: strepitanti, incerte, allegre, spaventate. Giovani coppie alle prime armi, pronte ad abbracciarsi o a perdersi. Come Nora e suo marito. Ma di quelle stanze bisogna prima o poi spalancare porte e finestre, aprirsi al tempo che passa, all'aria di fuori. "A lungo andare ogni amore ha bisogno di qualcuno che lo veda e riconosca, che lo avvalori, altrimenti rischia di essere scambiato per un malinteso".